#Oltre n°24/2022 | Storie di amici, di libertà e di servizio pubblico

IL PENSIERO DEL DIRETTORE

L’idea di servizio pubblico è perfettamente rappresentata e concretamente realizzata in una doppia produzione Rai che mi è capito di osservare di recente e che consiglio di recuperare. La prima s’intitola Io ero il milanese ed è un podcast che fatichi a non ascoltare tutto d’un fiato (su RaiPlay Sound), sebbene sia lungo assai, perché è un dettagliato e imprevedibile racconto, fatto essenzialmente da una chilometrica intervista. L’autore è Mauro Pescio, il protagonista è Lorenzo S., l’ambientazione è il combinato disposto tra carcere (Lorenzo ci entra per la prima volta a dieci anni) e banche da rapinare, con contorno di più o meno bella vita da bandito, così si definisce il protagonista: “bandito”.

La seconda creazione Rai che ben attua l’idea di servizio pubblico è una serie tv in due stagioni, Mare fuori (si ritrova su Netflix, è andata in onda su Rai 2), che mette in scena la vita, le amicizie, gli amori, gli errori, le logiche insane e quelle in via di guarigione di un istituto penitenziario minorile di Napoli, sotto il Vesuvio e di fronte al mare e negli sguardi di ragazze e ragazzi. C’è una brava Carolina Crescentini, a impersonare la dura direttrice del luogo di detenzione, c’è un bravo Carmine Recano, nei panni del saggio e sensibile comandante della polizia penitenziaria. Le due storie incarnano il servizio pubblico nei corpi privati di libertà dei loro protagonisti e nelle voci dei loro racconti arrocate dal freddo degli sbagli e dei crimini e dei sensi di colpa. E lo fanno per alcune semplici ragioni. Intanto mostrano luoghi che amiano nascondere anche alle nostre riflessioni. Il carcere, per lo Stato come per l’individuo, è sempre e solo un problema, un incubo, un non luogo a occuparsene. E invece queste due creazioni molto diverse tra loro – il podcast soltanto di voce e soltanto di racconto cronachistico, molto poco sceneggiato; la serie tv tutta immagini, volti, colori, emozioni, e ovviamente molto ben sceneggiata – ti sbattono in faccia, con garbo e stimolo al pensarci, l’idea della privazione di libertà come bene o male necessario per avviare – si spera sempre – percorsi di nuova vita.

E questo è il secondo grande tema per cui siamo di fronte, finalmente, a servizio pubblico. La pena infatti a questo serve o dovrebbe servire: ad avviare percorsi di nuova vita, attraverso assunzioni di responsabilità, atti di giustizia riparativa e scoperte di ragioni per cui valga la pena vivere senza rischiare pene inflitte da tribunali o da colleghi criminali. Le sfumature dell’errore e del male e della colpa sono infinite e nei due racconti lo si dimostra, ma la forza del bene sta nella constatazione che si può essere liberi di rinascere anche quando non si è liberi di uscire da un edificio, all’apparenza per sempre imprigionati in un destino sbagliato o sfortunato o imposto. All’apparenza, però.

#Oltre n°23/2022 | Amare Birgitte, la politica e la ricerca dell’equilibrio

IL PENSIERO DEL DIRETTORE

Non c’è del marcio in Danimarca, non più di tanto in Borgen (tre stagioni, più una, l’ultima da vedere e nuova, su Netflix), sebbene le atmosfere shakespiriane non manchino certo, naturalmente. C’è la politica e le sue due facce dall’antica Grecia al pratone di Pontida, senza passare per House of Cards (non è paragonabile in nulla): il cuore e la mente, le emozioni e il cinismo, la madre scafata, ex premier e neoministra degli Esteri e leader di un nuovo partito da lei fondato, e il figlio ideal-ambientalista che rischia la condanna penale e si mette in scia dell’augusta genitrice pur di far carriera, presto e bene. Ma non era idealista? Ma non era giovane?

Tutto Borgen ruota attorno alla mezza coda di cavallo di Birgitte Nyborg, cioè l’attrice Sidse Babett Knudsen, che nella fiction come nella vita è una donna fiera della sua età di passaggio e del suo straordinario modo di arricciare il naso sorridendo e affascinando. Certo, la competizione-collaborazione con la nuova prima ministra, più giovane, più social, più in ascesa, più temuta, non promette mai nulla di buono, ma non esplode neanche nella svilente autocommiserazione della stessa Nyborg. Una gigante, sempre. Perché, appunto, tutta la serie ruota comunque attorno a lei, perché è lei che indossa nei suoi tailleur tutti gli interrogativi di chi in politica ha il carisma della leadership ma nella vita lo stigma di più di qualche fallimento, magari causato dallo spirito di sacrificio devoto al fuoco sacro del gioco parlamentare, al principio dirigente del del governo e del partito. Ma che senso ha avere il potere, se poi si è costretti ai compromessi? Che senso ha avere alleati, se poi si è costretti a guardarsi le spalle dai loro possibili e probabili tradimenti? Che senso ha avere rivali, e perfino nemici acerrimi, se poi li assumi come consulenti per l’immagine e la comunicazione? Che senso ha avere idee chiare in campagna elettorale, se poi le stesse diventano malleabili nel governo quotidiano della realtà, artica e no? Non ho cambiato idea, io mi adeguo, dice Birgitte. Ecco, pare questa la morale politica e converrete che non c’è del marcio, c’è del realismo un po’ insano. Ma allora che cos’è il realismo applicato all’agire politico, dentro e fuori il palazzo, dentro e fuori i social media, dentro e fuori le discussioni in famiglia? Forse, ma non è un’idea chiara, è solo un tentativo di adeguamento, è la ricerca attimo per attimo dell’equilibrio tra opposte pulsioni, che nella vita non mancano mai, tra opposte convenienze, che nella politica abbondano sovente, e tra avversi principi, che nelle conversazioni sono sempre utili ad appoggiare le nostre possibilità, il dove arriviamo con le nostre forze per mettere punto e guardare l’effetto che ha fatto. E l’effetto che ha fatto è il figlio del potere personale e della situazione reale, che dormono nello stesso letto. È la politica, stupido.